Presente

não endosso a dor
ela vem do osso
passado que era
futuro quimera


vai nem vem

Desaforismo

mirabolantes elucubrações tecem
teclam
os poetas empolados de estante
sem porra ou sangue
que escorra
sem pena
que lhes caiba nas mãos

Além do Além

pensar a vida eterna
para a alma que só
teima em ser sã
asséptica
tão assustador
quanto um tiro à queima-roupa

prefiro voltar ao pó
varrer-me pouca

dor em penca
coração se recorta
frágil folha de avenca

Presente mal passado

sexta-feira de novo
o futuro não tem retorno
minha bagagem gira na esteira
há séculos


tiro os óculos
pra não me ver
andando em círculos

Punk

fuck it
a vida não é um fake book
comercial de margarina
pose e look
mesmo fina
a dita dura da felicidade
só entra com vaselina

Why?

há sempre um corte
ou uma rasura
fama ou anonimato
sucesso ou descompostura


quem se importa
se é pura
a poesia e seu pequeno porte?